Amsterdam   – Reiseerinnerungen

Di., 26.2.2002; Amsterdam

Im dumpfen Mondlicht zeichnen sich still die gebogenen alten Giebel der Grachtenhäuser ab. Ihre

Umrisse spiegeln sich leise in den vom Wind gekräuselten Wellen auf dem dunklen Kanal im

Kloveniersburgwal. Die gelben Lichter der Laternen schimmern ruhig im Wasser bis die

Dunkelheit über den Brücken sie wie ein schwarzes Tuch zu verschlucken scheint.

Hinter schmuckvoll verzierten Gardinen gewähren die Bewohner der alten Grachtenhäuser einen

kurzen Einblick in ihr Heim, die Gemütlichkeit durchdringt jedes Haus.

Die Nacht über der Amstel schwebt in ihrem dunklen Gewand dahin. Friedlich schlummern die

alternden Hausboote in ihren nassen Kojen im Hafenbecken und werfen ihre einsamen Lichter

über die mondbeschienen rillenartigen Wellen. Nur der kalte Wind bleibt als einziger

Nachtschwärmer zurück und wartet auf den nächsten Tag.

 

Mi., 27.2.2002; Amsterdam

Der Morgen ist wechselhaft über Amsterdam. Am blauen Himmel recken sich Sonne und Wolken

miteinander im Takt. Hinter den Fassaden der Prins Hendrikkade erwacht die Stadt allmählich zu

Leben. Von Zeedijk bis zum Achterburgwal  scheinen die versteckten Winkel noch zu schlafen.

Die engen Gassen schlängeln sich müde im Schatten des kommenden Tages durch die alte

Stadt. Kneipen, Restaurants und Coffeeshops sind hier zu Hause, doch heute morgen sind sie

geschlossen und leer. Am Tag haben sie ihre Anziehungskraft verloren. Ihre Besucher werden

erst am Abend wiederkommen und sich im Antlitz der Nacht von ihnen faszinieren lassen. Lkws

stehen vereinzelt mitten auf den schmalen Straßen herum und beladen die Gaststätten mit

neuen Waren, damit sie für den abendlichen vergnügungssuchenden Konsumentenansturm

gewappnet sind. Nur der süßlich stechende, widerliche Geruch, der beim Vorbeigehen aus den

Coffeeshops strömt, erinnert daran, dass dieses profitträchtige Geschäft Amsterdams nie schläft.

Concertgebouw.  Die Front ragt hoch in den Himmel hinauf. Massive Säulen tragen das schwere

dreieckförmige Dach. Menschenmassen warten an den Seiten vor den Eingängen auf Einlass. Es

ist Mittagszeit. Es ist Zeit für ein Lunchkonzert. Die Wartenden frieren. Im weiten Schatten des

Concertgebouw ist es winterlich kalt, ihre Atemwolken zeichnen sich deutlich in der Luft ab.

Noch ein letzter Imbiss aus dem Rucksack, um den knurrenden Magen zu besänftigen. Da öffnen

sich plötzlich die zwei Flügeltüren. Gedränge und eine eilende Masse. Der Gang führt ins

Parkett. Die Menschen strömen von allen Seiten. Auf die Emporen, die Logen, in die vorderen

Reihen des Parketts und auf die Stühle unterhalb der großen Orgel, direkt hinter der Bühne.

Tickets braucht man heute nicht, denn das Konzert ist gratis. Nach ein paar Minuten ist der

Grote Zaal bis auf den letzten Platz gefüllt. Stimmengewirr flirrt über die Köpfe hinweg. Allmählich

laufen die Musiker auf die Bühne ein. Sie tragen wie die Besucher ihre Alltagskleidung. Es

herrscht keine Hektik bei ihnen. Fröhliche Minen, lächelnde Gesichter, eine entspannte

Atmosphäre. Sie warten freundlich bis sich die Mengen gesetzt haben und langsam zur Ruhe

kommen. Wir sitzen genau in der Mitte im Parkett. Imposant ragen die Emporen und Logen

neben uns in die Höhe auf. Namen großer Künstler prangen in Niederländisch auf den hohen

Wänden. Die runden Kronleuchter an der edel verzierten Decke erleuchten geheimnisvoll die

Szene. Plötzlich öffnet sich die Fronttür oberhalb der Bühne. Ein rundlicher Mann in buntem

Hemd läuft mit einer Ledertasche lächelnd die Stufen hinunter. Die Menschen klatschen eifrig

und begrüßen ihn freudig. Er scheint es zu genießen. Dann legt er seine Ledertasche ab und

nimmt seine Position als Dirigent ein. Ein Zeichen und das Orchester fängt an. Klare und

trockene Klänge fliegen durch den großen Saal. Ohne Nachhall und unnötige Verzierungen

erreichen sie ihre begierigen Hörer. Der Dirigent spielt mit seinen Musikern. Es scheint als würde

er Turnübungen machen, so leicht wirken seine Bewegungen. Er lacht dabei und seine Mitspieler

erwidern es. Auch das Publikum lächelt. Diesen Musikern macht Musik Spaß und das kann man

ihnen ansehen und man kann es hören. So leicht fliegen die Töne von Tschaikowskys

Klavierkonzert dahin, so sicher und ruhig führt der Solopianist seine Bewegungen am Flügel aus.

Nach jedem Satz klatscht das Publikum stürmisch Beifall. Heute ist alles erlaubt, selbst das

Klingeln eines Handys wird nur mit Grinsen abgetan. Es ist Alltag. Nach drei Sätzen ist das

Konzert zu Ende. Die Menge klatscht und klatscht. Eine Zugabe gibt es nicht. Die Musiker

erheben sich lächelnd und verlassen langsam ihren Platz. Die Menge löst sich auf und strebt den

Ausgängen zu. Jetzt wird erstmal Lunch gehalten.

 

Vondelpark.  Über die vom Regen aufgeweichten nassen Wege, die sich durch die grünen

Wiesen schlängeln, pflügen Radfahrer auf ihren Hollandrädern dahin, Fußgänger nutzen das

aufklärende Wetter für einen kurzen Spaziergang in die frische klare kalte Luft. Der kräftige Wind

peitscht über die Seen und Pfützen und überflutet Kanäle und Bäume. Hinter versteckten Pfaden

und Brücken paddeln braune Enten geborgen unter umgestürzten Weiden im Wasser und finden

unter ihren ausgebreiteten Ästen Schutz vor dem unbarmherzigen Wind. Und friedlich ruhen die

roten und braunen Grachtenhäuser am Eingang des Parks und betrachten im Strom der Zeit still

das immer wiederkehrende Schauspiel.

 

Damrak.  Neonleuchten, grelle Schriftzüge, Menschenmassen, die durch die alten Straßen und

Plätze drängen. Stimmengewirr und Schuheklappern auf dem Asphalt. Wie von tausenden

Menschen. Hetzende Einkäufer, gebeugte Penner und geschäftige Drogendealer mixen ein

buntes Straßenbild. Souvenirshops neben ausgeflippter Kleidermode, Warenparadiese aller Art

von topmodernen Schuhen bis zu einer Vielfalt an Süßigkeiten und Delikatessen oder Antiquarien

und Büchern in allen Variationen, Restaurants und Coffeeshops.

Pulsierendes Leben. Touristen mit Kameras und Rucksäcken neben modischen Einheimischen.

Niederländisch mischt sich mit Deutsch, Englisch und asiatischen Wortfetzen. Ein pulsierendes,

ewig-strebendes Menschengeflecht.

 

Cafe „Il Girasole“.   Durch die gläsernen Frontscheiben des Cafes in der Vijzelstraat spiegelt sich

das Nachtleben von Amsterdam. Die Scheinwerfer der vorbeifahrenden Autos blitzen in dem

transparenten Glas in gelbem und rotem Licht. Die von Strahlern beleuchteten Grachtenhäuser

sprenkeln ihre bunten Häuserfassaden über das dunkle Wasser in den Kanälen. Und mitten

durch die verträumten Grachtenzeilen rumpelt eine schmale funktionalistische Straßenbahn und

teilt die Straße in zuckenden Elektroblitzen in zwei Hälften.

 

Do., 28.2.2002; Amsterdam

Scheepvaartmuseum.   Die harten Tropfen des stürmischen Dauerregens platschen an die

Fenster und bilden blubbernde Blasen in den Pfützen des Museumshofes. Trostlos liegt der

graue Himmel schwer über der Stadt. Die Wassermassen strömen hernieder und werden vom

Sturm über den Asphalt gepeitscht.

Die Kleider sind durchnässt, der Regenschirm vom Sturm verbogen und die Nase läuft. Wir

schütteln die durchweichten Sachen ab und sind froh, im Museum einen trockenen Platz

gefunden zu haben.

Die ersten Schritte führen uns in die Geschichte der Sklaven. Auch holländische Seefahrer waren

daran beteiligt. Damals, lange vor unserer Zeit. Wie seltsam wirkt doch das edle goldene Boot

des Königshauses im Anblick der grausamen Sklavengeschichte. Viele Gemälde untermalen die

einstige Vorherrschaft der niederländischen Seefahrer. Doch die schwarzen Flecken der

missbrauchten Macht werfen nachdenkliche Schatten auf diese Geschichte.

Draußen wartet im Museumsdock die Amsterdam auf Besucher. Ihr gewaltiger brauner Rumpf

sticht sich im aufgewühlten Hafenwasser gegen die grauen Wolken ab. Die drei hohen

Holzmasten wanken und klirren im Wind. Ehrfürchtig stehen wir davor und steigen die Treppen

zum Eingang hinauf. Die Kajüten der Seefahrer sind sehr niedrig und klein. Selbst die

begeisterten Kinder, die mit uns die Amsterdam besuchen, sind überrascht. Sie haben ebenfalls

kaum Platz und sind gerade mal in der Grundschule. Im Aufenthaltsraum des Schiffes setzen wir

uns auf die rosa Plüschkissen an der Glasfront. Auch hier kann man nicht stehen. Durch die

dicken Glasscheiben kräuselt sich in der Tiefe das Wasser um den kantigen Kiel des Schiffes.

Die Sonne belebt mit ihren sanften Strahlen den kleinen Raum und lässt den Staub auf den

Holzbalken tanzen. Wie ruhig doch diese Szene erscheint, wie vergessen die aufregende

abenteuerbestückte Vergangenheit wirkt. So friedlich, so unberührt und doch so real. Ein

seltsames, aber angenehmes Gefühl. Und so schlummert die Amsterdam weiter auf ihrem für sie

bestimmten Platz vor sich hin, bis sie im Sommer wieder mit ihren schauspielernden

Seemännern und Piraten zu Leben erwacht.

 

Durch die schützenden Fenster des Museumscafes klärt sich der Himmel vom Dauerregen

allmählich auf, als scheint er die drückenden Wolken mit Freude abzuschütteln. Über den

Osterdoks der Amstel späht die Sonne hinter den grauen Wolken ihre zarten Strahlen hinaus und

spiegelt sich gleißend im trüben Hafenbecken, umrahmt von den alten Grachtenhäusern der

Prins Hendrikkade. Die Segelschiffe und Hausboote schwanken munter im Wind. Und auch die

Amsterdam ruht friedlich in ihrem Dock vor dem Museum.

 

Fr., 1.3.2002; Zandvoort aan Zee

Das sanfte Tosen der heranrollenden Wellen hallt friedlich über den langen ockerfarbenen

Sandstrand. Die schäumenden Kronen ziehen ihre Bahnen über dem bräunlich blauen

Meereswasser der Nordsee. Möwen kreisen über die schmalen Priele und sammeln sich dicht

gedrängt auf den Sandbänken. Der kühle Wind kitzelt die Köpfe der Grashalme auf den Dünen

und erfüllt die Nase mit einem angenehmen Meeresgeruch. Bis zum fernen Horizont blinzelt die

Sonne dem strahlend blauen Himmel zu, auf dessen Leinwand weiße Föhnwolken zur Gala

laden.

Die Promenade von Zandvoort erstreckt sich bis weit hinunter zum Casino. Laternen säumen den

breiten Weg, das Hochhaus wirft seinen langen Schatten auf den Strand. Bänke warten auf müde

Besucher und freudige Genießer. Und so warten wir mit ihnen bis die Gezeiten ihre Vorstellung

geben.

Vom Wind und Warten ausgekühlt steuern wir das nächste Cafe an, etwas erhöht direkt auf dem

Strand. Wir sind die einzigen. Doch immer mehr von den Februartemperaturen frierende

Menschen treffen ein und genießen die Sonne und das Meer bei einem warmen Trunk. Im Radio

läuft moderne Musik. Popmusik. Die Bambusstühle stehen einsam auf der Terrasse um die

Tische herum. Nebenan sonnen sich die Wanderer auf einem windgeschützten Plätzchen. Ein

kleiner Spatz hüpft über die Terrasse und sucht nach etwas Essbarem. Wir essen Panekoeken

mit Zucker und Sirup. Es schmeckt richtig gut. Jetzt noch ein bißchen ruhen, noch ein bißchen

schreiben und warten. Wir wollen die Ebbe sehen. Das Meer geht allmählich. Die Priele trocknen

aus. Kinder spielen auf den Sandbänken. Hunde streunen mit ihren Herrchen. Pärchen wiegen

sich engumschlungen am Ufer und stapfen gemütlich schlendernd durch den Sand.

Nach dem stärkenden Mahl geht es weiter. Wir wagen uns auf die Sandbänke, die inzwischen

von Prielen breit umspühlt sind und den Rückweg abschneiden könnten. Wir suchen uns eine

seichte Stelle und schon sind wir mit einem beherzten Sprung auf der trockenen Sandbank, die

direkt ans Meer führt. Die Wellen spritzen uns ihre Gischt entgegen und spülen eine Vielfalt an

Muscheln an Land. Kleine, große, lange, breite, rote, braune, weiße und gelbe Muscheln. Ein

paar von ihnen wasche ich im Meer aus und stecke sie in meine Tasche. Sie werden eine

schöne Erinnerung werden. Und wenn die Sehnsucht gar zu groß wird – kann man in ihnen nicht

auch das Rauschen des Meeres hören? Man muss nur ihre Schalen ans Ohr legen und

lauschen. Und dann hörst du es und weißt wieder, wo du bist.

Der Wind nimmt ständig an Stärke und Kühle zu. Verführerisch zu glauben es wäre schon

Sommer. Zeit, sich wieder in einem Cafe aufzuwärmen. Doch wie führt der Weg durch die sich

füllenden Priele und Wasserlachen? Eine große Wahl gibt es nicht. Also gehen wir den gleichen

Weg zurück und müssen über die kleinen Flüsse und Seen springen, was allerdings nicht ganz

ohne nasse Schuhe gelingt. Das Meer spielt mit uns. Eben noch trockenen Fusses, zischt eine

Welle über die Stelle, wo wir gerade gestanden. Bei der nächsten seichten Stelle hüpfen wir über

den Priel und landen auf der sicheren Seite des Strandes. Das Cafe ist nicht mehr weit.

 

Hinter den Glasscheiben scheint es Sommer zu sein. Die warmen Strahlen durchfluten die

ausgekühlten Körper und hauchen ihnen wieder Leben ein. Tee und heiße Schokolade wärmen

von innen, während der Blick über das endlose Meer streift. Friedlich rollen die Wellen dahin und

reiben sich an den Außenseiten der Sandbänke bis ihre Kraft zu feinem Meeresstaub zerstäubt

ist. Wie wunderbar ruhig es hier ist. Wie verträumt doch hier die Welt ist. Ohne Hast und Hektik.

Wir bleiben und träumen mit.

 

Im unbarmherzigen Wind braust die mächtige Flut die schäumenden Wellen an Land und bricht

sie mit voller Gewalt bis kurz vor die Strandpromenade heran. Die weißen Schaumkronen

zischen über das brandende Meer. Die Gischt brodelt und kocht. Eine unvorstellbare Glut an

Elementen setzt sich frei und spritzt über den jetzt schmalen Strandstreifen. Fasziniert

betrachten die Besucher das Schauspiel, zu das das Meer sie einlädt. Wellen und Wind tragen

ihre Kunst in überzeugender Weise vor. Es ist überwältigend. Keiner möchte die Vorstellung

verlassen, aber unsere Zeit ist um. Wir müssen zurück.

 

Zugfahrt. Langsam setzt sich der Zug in Bewegung. Die letzten Sonnenstrahlen gleiten über das

flache Marschland. Endlose Kanäle ziehen sich über die grüne Weite. Dann kleine Wälder und

Schrebergärten, in der Ferne Windmühlen. Und eine Autobahn. Bald sind wir wieder in der Nähe

der Stadt. In der Dämmerung erscheinen die blassen Hochhäuser, Hochbahnen und

Plattenbauten wie mystische Riesen. Noch einmal spiegelt sich der Abend in den gläsernen

Fassaden. Dann ist die Sonne verschwunden. Der Zug schlängelt sich gemütlich an den

Grachtenhäusern entlang, ihre Silhouette zeichnet sich unverkennlich in der Dunkelheit ab.

Schließlich fährt er in die Central Station ein und wir sind zurück in Amsterdam.

Daniela Amendy